Fantasmas

Qué somos, si no sólo fantasmas mortales,

ilusiones vacías que no quieren morir,

un velado recuerdo de la felicidad que fue,

residuos calcinados de una apasionante historia,

una noche de duelo que no para de reír,

gritos en el silencio que nadie parece oír.

Y qué somos, si no sombras deambulando en las calles.

Qué soy, si no una necia y absurda aparición,

que sueña con que un día te tuve entre los ojos.

Qué somos, si no vida que se consume pronto,

las cáscaras del ruido y del placer de anoche,

espuma entre la arena que la tarde borró.

Qué soy, si no un camino por el que tú has andado

la noche en que quisiste llegar a ningún lado,

una fuga del mundo, del tener que vivir diario,

un escape al delirio de un beso involuntario.

Flotamos en el viento, bruma de la mañana,

me azoto imperceptible golpeando tu ventana,

alucinación del diablo, patrañas en el cielo,

pesadilla de menta, licor y terciopelo.

Qué somos, si no espectros que escapan con la luz,

domingos por la tarde, pesados y vacíos,

renaciendo en el lunes de la eterna ciudad,

condenados a nunca volver a estar tranquilos,

ni juntos, ni felices, ni poder despertar.

Si no te veo no existes, si no me ves no existo.

Fantasmas, sólo un sueño, palabras en el mar.

© Oscar Franco